Lo Que Nos Mueve

Le regalo letras al trozo de papel verde que estafa,
que canta al oído del efímero,
como vociferandose mas inapelable que el aire,
mas casto que el viento
y mas acaudalado que Dios.

Le canto a la vida,
Camino errabundo del ser humano,
Con notas de protesta.
Vocalizando
como la ignorancia  de aquí al espíritu
nos lleva al sacrificio del alma en el rojo eterno
del castigo propuesto por el hombre
mas decretado por Dios.
Ley de leyes.

Acaso es aquello verde
que nos rodea por la superficie del cráneo
lo que nos arrastra a la muchedumbre, al dolor, a la matanza y la desolación?

El creador principal fue el hombre,
pero,
a aquel trozo le llamamos la raíz
y no a nuestra esencia de crear.

Crear?
Indagando de palabra en palabra,
cambiando de tema a tema.

No se acierta a la respuesta de la triste y torturada verdad del ser humano,
dejándose gobernar por un extracto del árbol
que adopto la fachada corrupta de una cara "importante"
y un color verde que promete paz, igualdad y abundancia;
pero que muy al contrario,
por acciones innatas,
se define así mismo como verdugo libre de culpa,
caminante por senderos vistos por cualquier ojo
pero recibe el juicio de nadie.
Culpable o no.

Presiento como el mundo rota internándose en mi cabeza
dejándose cortejar por el trozo de papel comprado,
tratando de seducir a mi pureza congénita y valores de infante que son base.
Tal vez ello es mas fuerte que la propia voluntad
pero nunca que la verdad.

Un trozo de papel adulterado,
representado como la dolencia de civilizaciones,
descrito como el martirio de sociedades,
amado como el que todo puede
y rechazado nada mas por aquellos que tienen verdadero conocimiento del alma.

Escondite Perfecto

Talento baldío de puntas rojas condolesientes,

Emerge ya,

que la vida te aguarda.

Sácate esa sabana negra de felpa oxidada que vese trasnochada.

Talento baldío de misión perdida,

Emana ya,

Que la esencia empañase sobre ti

Y el susurro hacete pecado negro

A ti... siendo talento divino.

Talento baldío,

No repose mas,

Que la luna ya no prorroga tu vida contada

Y el aire sigue compuesto de tres.

Exterioriza tu tentación y martirio ahora

Que ya nada va a cambiar.

Talento baldío,

Eres colorido tras el arco iris gris,

y por compromiso

Brilla ahora,

Para que asi nadie te vea.

El Secreto

Secreto que horada mis células culpables,
Secreto sin gracia que corroe mi sexo,
Secreto alterado que camina mi fantasía.
Emerge ya,
Que mi existencia en penumbra caria mi Espiro Santo.

Mañana estabas en recuerdos,
Pero ayer correrás entre palabras ya enclaustradas
Porque nunca pariste.

El acto de tu sexo es inexacto,
Y tu rose se siente apartado de mi cuadro impecable.
Pero la concepción
-Vacío perpetuo-
Me motiva a la estancia perenne en un segundo.

El perdón inconcebible llego sin haber sido llamado,
Pero tu mano no sabe que se puede tocar.
Sin embargo,
De vez en cuando,
El rechazo insensato
Trota por mi cornea
Y saluda sonriente a mi corazón cansado,
Mientras tu lo sientes,
Y temes.

La Superficie de la Materia

Plástico de talle entero
De intelecto ebrio,
De susurros falsos:
Eres curvas en mi torso
Y montanas forzosas en mi pecho,
Eres carne saturada en mis labios
Y almohadas coronando mis piernas.

Cualquier acto hácese difuso tras el
Y pecaminoso por consecuencia.
El deseo se marchita en su ácido
Y el alma destruyese junto con el aun tentador pacto.
Mientras un intento de escape por la una rendija de luz fugaz
Que aun ofrece el padre se intenta.
Y un desmayo por aquellos susurros que aturden
nos desmoraliza nuevamente en el,
El plástico.

En el día Nuevo
Se que la masa que se posa sobre mi espina dorsal
Merece ser escuchada
Y merece ser adiestrada.
En el intento de,
La lectura es mágica
Y la noticia necesaria.
Pero no basta que luego
Nuevamente
Allanen mi casa
Y empolven de susurros las paredes ya limpiadas,
El plástico siempre así se corteja.
Entonces volvemos a empezar.

De tanto intentar
El fracaso es mi amante
Y el ciclo del desacierto es mi despertar,
tomando en cuenta
que siempre va conmigo a la cama condenándome en silencio,
como si la idea principal
no fuera sembrada por el
si no por quien no soy yo.
Consecuentemente, aquí no acaba.

El plástico se galantea azul por ti y por mi.

El Mal Amante

Erotismo crujiente que turba mi conciencia suave.

Tu aroma que corrompe mi sexo,
Limitando la inflamación a un punto,
Que transformase corpulento después de un soplo.

Burlado por repudio,
Y golpeado por apetito ajeno,
Se oculta detrás de un dedo insensato
Y se desamora lejos de un compañero denotado como el eterno.

Erotismo crujiente que turba mi conciencia suave.

Olvidadizo como la memoria,
Tu aroma vuelve
Y toca,
Y la circunferencia roja,
Re-intenta y hácese robusta,
Fanatizando que su tiempo ha arribado.
Pero así mismo,
Perece nuevamente de alevosía,
Y entristece por no poder infiltrar deseo.

Erotismo crujiente que turba mi conciencia suave.

Olvidadizo como el recuerdo,
Solo aguarda el triste desafecto,
Que propone airearse por allí ayer.

Erotismo.